Carezza cerebrale

Appena un refolo di mare

da un traslucido virtuale e

vibra in me una corda

che mi ti fa volere.

Un girotondo di pensieri

muove i tuoi capelli

l'immagine fissa altrove

giunge il profumo amaro

dell'unguento

che spalmi sulla pelle.

All'angolo della bocca dolce

a tratti, una piega, da nulla

un sì, in forma di sorriso

allora lesta mi giunge

una carezza cerebrale.

Incantesimo ossidiana

Il primo è tanto che non lo so più

se fosse stato bello lo ricorderei

non dicono tutti che non si scorda mai?

Solo per dirne uno, che più mi pare

era per la brunetta magra del quartiere

tutta capelli, una testa nera

l'agitava come fa una cavalla

frenetica irrequieta, una bufera

nulla e nessuno la trattiene in stalla.

No! gli occhi no, non li ricordo bene

ma sì erano neri, come l'ossidiana:

mi fecero soffrire tante pene

ci piansi, anche, però poi è passata.

Chi si ricorda se le volevo bene

c'impazzivo di gioia a starci insieme

poi è finita, è andata a star lontano

una promessa al buio chi la mantiene?

N'ho avute tante, non soltanto quella

va bene, va bene, lei era più bella

mi faceva saltare le cervella

non lo credevo ma faceva male

lo disse l'olio nella bacinella.

Nessuna

Nessuna

s'è mai posata a lungo sul mio cuore

forse perché sempre fu, irto di spine

sempre contorto, un'ansia senza fine.

Ed io in cerca sempre delle aurore

in orizzonti di là dal mio confine

per questa voglia frenetica d'amore

che mai sappi cos'era e ancor m'opprime.

Verso la fine del viaggio

Metterò una pietra di speranza

tra i battenti della porta

per tenerla aperta, mentre vado via.

Vorrei mi raggiungessero i ricordi

quelli più belli, che fanno compagnia.

Avrò un bagaglio leggero, lo so

scarpe consunte e piedi doloranti

per quel po' che porterò appresso

ho camminato in posti anche distanti.

Ho cercato nelle pieghe della vita

ciò che credevo essere importante

non l'ho trovato, non era mai finita

le peripezie del viaggio tra la gente

di me che frusta sé sempre indolente

han dato senso al mio peregrinare

non è che lo voglia, ma vado a riposare.

Un volo imperdibile

Perché oltre la velocità fisica

volare non è più aria, ali, penne

diventa emozione sublime

che trascende.

Similmente sento il sesso

all'acme dell'eros, della passione

diventare, a mano a mano, amore

sentimento sublime

pura astrazione. 

Il baro

Non sa d'esserlo, nascendo.

Veste sentimenti bellissimi

confezionati qua e là

tra scritture scelte

e li porta bene da sapiente.

Si danna per amare

ma non scoprirà il mistero

che nasconde l'amore.

Non fa sangue alcuna sua ferita

e gelido un vento lo conduce

tra i colori dell'autunno

che lo fanno tremare.

Guarda il cielo e lo trova vuoto

pensa di là del mare e

dice di un viaggio che non farà mai.

Vive scontento ma dagli altri non aspetta

spera di morire senza volerlo davvero 

fa d'una falsa felicità la sua bandiera.

Questione di pelle

Forse è solo epidermide, la sua

sebbene a me sembri una magia

odora di buono, di appassionato

come essenze regali, da profumeria.

Si sentono e basta, per farti volare

dovunque poggi le dita o la bocca

oppure niente, solo respirare

a quell'effluvio la passione scocca.

Sprigiona un profumo

che le narici assale, corre per la testa

e dentro tutta lei ti vuol portare.

Eppure è così lontano...

Avevo un odore forte di sudore, addosso

quando si decise insieme di lasciarci

per averlo, forse, temuto troppo spesso.

Mentre sentivo i suoi occhi sulla schiena

pur addolorato per tutta la sua rabbia

mi faceva più male la sua pena.

Sono andato via a piedi nudi nella sabbia

dal posto e un giorno ch'eravamo insieme

mi dette per ricordo un osso di seppia

l'ho nel cassetto chiuso, tanto mi preme.

La cara compagna

Non si è mai davvero soli

se il soffio dei pensieri

carezzando la mente

fruga e trova nell'anima

la tenerezza.

Lei avvince a sé, fa compagnia

nell'unica vera casa che hai.

Quegli strani sogni

Poter provare

anche una volta sola

l'emozione di un sogno

che sogna di te.

All'ombra d'un querciolo

Disteso così sotto un querciolo

guardavo nubi bianche a frotte

andare verso oriente come sempre

venir dal mare là, da occidente

leste come per un appuntamento.

Appena il tempo di pensare altrove

lo sguardo torna e non le ritrovo

sono andate in volo oltre i monti

forse a far sognare un cielo pieno di sole

ad un uomo che sta sempre da solo.

Romantica

Se potessi avere un bacio

di quelli che rompono gli incantesimi

che fanno di una bestia

un uomo buono e pio

porterei un cero d'un quintale

a un Santuario

per chiedere di farmi incontrare

quella bocca.

Mi libererebbe

dal tristo pensiero che mi affligge

che non mi piace, ma

è sempre il mio pasto quotidiano.

L' 8 Settembre

Si tingeva questo giorno, perlopiù, di rosso

ch'è sempre stato del sangue il distintivo

finché il ricordo non l'anno rimosso

e di quel colore, ora c'è l'aperitivo.

Ma io l'ho visto quel rosso

su una camicia tutta strappata

sul petto d'uno secco come un osso

che a colpi di mitra l'anno inzuppata.

Forse sto campando troppo

ho in mente cose del secolo scorso

che mi fanno alla gola venire un groppo

senza che debba ascoltare alcun discorso.

Così in quasi solitudine m'appresto

al luogo dove tutti dovremo andare

prendo con me dei fiori, quasi un cesto

uno sul tumulo d'ogni caduto vo' posare.

C'è sempre una donna in nero

a quella tomba accanto, avrà la mia età

la trovo sempre lì, prega davvero

ha il viso smunto, pallido da far pietà.

Un giorno chiederò chi mai lei sia

anche se sento una qualche confidenza

dev'esser quella che si aggira nella stanza

quando la vita mi dà malinconia.

Guardare non è vedere

Andare per vedere

non per guardare e basta

per questo è meglio partire

dalla cecità, dal nulla sapere

cosicché, aprendo gli occhi

ti apparirà l'infinito, l'immenso

mondo circostante.

Il numero : "la forma più sintetica di espressione verbale"

Fu otto sette, senza chiedere                                    8/7

uno nove tre sei che venni al mondo                       1936

ma poteva essere sei tre nove uno                          6391

ugualmente bello

in qualsiasi altro tempo

in cui non nacqui o nascerei.

Ma zero ha più fascino, è                                           0

è nulla sapere, né più né meno

ché è senza misura

e non si può giudicare

come il sentimento d'amore.

Mi amo

Mi sono scritto

TI AMO

in caratteri grandi,

su un muro vecchio di cinta

di faccia a casa mia.

Non perché lo senta

è una vita che non me lo sento dire

ne sentivo il bisogno, nostalgia

e benché abusato, mantiene comunque

tutta la sua magia.

Dentro la botte di...

Non dirmi troppi no

ché mi consumi

basteranno pochi sì

per questa notte

quando lo scintillio

dei tuoi azzurri lumi

infrangerà la solitudine

che mi fa da botte.

Nell'abbraccio, come fosse l'ultimo

Nell'abbraccio, come fosse l'ultimo

sorride

delle mie nostalgiche esibizioni

di potenza

mentre con voce bassa ma accesa

elogio questa o quella

parte del suo corpo nudo:

mi accompagna col suo bacino

che si muove lento

come una guaina a ricevere la spada.

Cancellature

Mi toccherà consegnarlo “in brutta”

questo mio compito di vita

tante, troppe cancellature dentro

neppure so quel che c'era sotto

perché passi per buono, il componimento.

Forse furono solo congetture

su quanto allor mi parve meglio

o pentimenti di quanto andavo a fare

che la realtà mi andava a contraddire

ma, ricordo, provavo uno sottile godimento.

Se era brezza, e mi pareva vento

mi chiudevo a riccio e mi tenevo dentro

ogni moto dell'anima, facendomi contento

trovando un compromesso, un baricentro

fugando ogni pensiero, ogni spavento.

Nel foglio stropicciato restano, qua e là

in scomposte righe, poche semplici parole

alle volte sottolineate in rosso oppure blu

che con fantasia potrebbero, messe in sequenza

essere lo schema d'una fattibile esistenza.

Non resta che buttare giù un testo ancora

ho tempo, non molto, prima che mi scocchi l'ora

Lei lo leggerà perbene da vera Signora e

semmai non dovessi conseguir l'abilitazione

poco importa, questa sarà stata l'ultima esperienza.

Quel vestito blu, gessato

Conserva ancora il vestito blu, gessato

doppiopetto segnato in vita che, per anni

dalla sua gruccia nell'armadio

ha cercato, invano, di fargli compagnia.

L'altro ieri l'ha tirato giù

per fargli prender aria, come si dice

anche se non lo mette, ma intanto...

e rovesciando le tasche, così per fare

n'è uscito un foglietto accartocciato

come di un appunto da gettare via

come un indirizzo inutile, da scordare :

“Stazione Centrale – binario 7 – ore 11,00”

e se c'era dell'altro più non si legge.

Furono amanti incoscienti, come due falene

dalla passione per la luce attratte

per poi scoprire ch'era fiamma vera

bruciandosi l'ali bianche, tutte quante

prima che la candela fosse spenta.

Lo mise quella volta sola, una soltanto

quella che doveva esser più importante

per realizzare il desiderio suo di sempre

ch'ella dovesse essere al suo fianco.

Lei andò in tailleur grigio da viaggio

solo per dirgli che davvero andava via

via da lui, da loro...in monastero

senza spiegazione e a cuor sereno.

Almeno le avesse raccontato una bugia.

L'insopprimibile bisogno di

Se le carezze dell'infanzia

mi avessero fatto il bene che dicevano

non sarei scivolato, risucchiato nel domani

illusorio e ladro a cercare altre carezze

perché quelle non davano piacere

piacere vero, duraturo.

Sono le ferite, profonde sanguinanti

che insegnano più realtà che fantasia

il dolore della consapevolezza a dare

la contentezza, la gioia della conoscenza.

Ma così, forse, non potrai essere felice.

E poiché l'alba

E poiché l'alba

accende sempre il giorno

attendi l'ora.

Poi, un fiore s'aprirà

animato dalla luce

in un progetto di vita

inconsapevole.

A te possono dare dolore

graffi d'amore

dalle parti del cuore.

Si chiude la corolla

quando il sole tramonta

avrai tempo per te

almeno la notte

attendere nel cielo, una nuvola

farsi immagine incantevole.

Summer time (haiku/senryu)

fluttuare d'ali

il ventaglio di seta

calma l'estate

di lampi e schianti

poi l'uragano passa e

s'acquieta il vento

Di anno in anno ti ferisci il cuore

S'annacquerà l'estate

di scrosci, di fragorosi temporali

salirà l'odore di polvere, stantio

nel ticchettio ovattato

di poche prime sparse gocce

dalla strada sudicia, infocata.

E sarà un segnale, come d'addio

si rompe l'incantesimo che porta

ogni anno, al mare o alla campagna

a rifocillare i sensi, la mente, l'anima

e ogni anno cambiando la compagna.

E ripensi a quella dell'altr'anno

quando il letto di piume che speravi

dopo l'allegria del momenti nuovi

s'era fatto di chiodi aguzzi sterminati

e capisti non esser così che tu volavi.

Fu inutile cercare di trovarlo, così

rimandasti a quest'anno la speranza

di scoprire il viso che ti dicesse amore.

Battono l'ultime ore alla scadenza

sei ancora qui e aspetti l'arrivare

di chi in cielo ti farà librare.

Arriverà magari quet'altr'anno

del quale non sai neppur l'albore

oppure non sarà ancora ché, forse

con l'unghie sporche, oramai da tanto

ti sei graffiato il cuore.

Si potrebbe ridere di sé

Mi vesto sempre bene

metto il meglio che ho

come dovessi andare in scena

oppure partire, invece non ho

che da aspettare...aspettare...e se

ormai da tanto non cerco compagnia

da tanto avvicino gente

senza far rumore

spero succeda qualcosa, una magia

e che non sia soltanto fantasia.

Loro sono stranieri & io non sono razzista

Posto che son tra quelli

che importerei cervelli

esporterei i cretini

ne abbiamo tanti e belli.

Che non amo i tedeschi

non ho passione per i teschi

perché son troppo bravi

a farci tutti schiavi.

È ingiusto sempre dargli colpe

in quanto c'illudiamo d'esser volpe

mangiamo l'agnello pria che nasca

e il denaro altrui ci piova in tasca.

Oh sì! Lo straniero ci sporca la via

andrebbe scelto bene e preso a trance

spremuto come fossero le arance

e appena usato rimandarlo via.

Intanto e quel che dico non lo invento

arricchiscono le casse allo scontento

che può mandare l'imbecille a scuola

e blaterar che ci rovinano lo consola.

Tossicodipendenze

La speranza di futuro

è “roba” che si fuma

in compagnia.

La malinconia, è coca

dà saliva bruna

che i derelitti sputano:

gesto scaramantico per cacciare;

di getto, con lo schiocco

il sapore di péne da scordare.

Mentre si sta lì

a stordire col rimuginìo

ogni malia

contandosi le dita ad una ad una

come tentacoli stranieri

della propria vita

sebbene quella, nei calli nelle crepe

ormai sia, per sempre, stata incisa.

La porta del paradiso in terra

Forse dovrò pregarti più d'un anno

perché tu perdoni il mio delitto

ho perso tutto a un tratto il mio intelletto

e son caduto dritto e nudo nel suo letto.

Amore...

aveva la pelle bianca come un giglio

il collo lungo che ricorda un cigno

attirava baci come le mosche il miele.

I seni pari a coppe eleganti da champagne

il pube riccioluto di Venere stendardo

e tra le cosce lunghe lisce sode

scolpite da un dio minore lì al Forte (*)

c'era del paradiso

                                 la più invitante delle porte.

* Forte dei Marmi.

Non avessi le sue labbra

Quando sto sui gomiti

e mi lascio annegare dai ricordi

scordo perfino le sue labbra.

Mi prende un languore noto

di quando mi pareva bello

guardare dentro scatole vuote

che contenevano ancora

scatole disperatamente vuote.

Ma arrivo qui, sempre qui

scavalcandole, e nella quiete

baciare a lungo le sue labbra.

Io sono di sinistra

Da millenni è messo lì, a sinistra

tutto il male dell'anima e del mondo

così il diavolo, il fato malvagio, l'ira

le disgrazie, tutte le infermità del corpo

e del cervello, quasi ci fosse un disegno

per spaccare in due, l'uomo e l'universo.

Ci hanno compreso chi non ha le ali

esser di sinistra è stato fatto volgare

lo “erano” braccianti, servi e manovali

ignari del valore dell'oro e...dei salari.

Facile farsi sinistra ai più degli operai

fu lotta per qualche libertà, come gli orari

e quelli che stavano a dritta a biasimare

capacità e ingegno accreditando mai

col dire “non ci fosse il ricco lo vedrai

cosa porterai a casa da mangiare”.

Stenta a morire questa idea del firmamento

: la destra legittimità, la sinistra prepotenza

se ricco sei, Dio t'avrà amato se povero, dannato.

Eppure sta a sinistra il più nobile degli organi

pompa la vita col sangue sin nell'alte sfere

è l'anima, di colore rosso, come le sue bandiere.

"Elegant" gigolò

Nuda, scomposta ad arte

tra lenzuola sudate stropicciate

abbandonata come libera d'un peso

come non avesse pensato altro finora

si scosta di quel tanto, quasi un braccio

e pigramente dice :

è un governo scellerato

alza l'imposta sul fumo e sul fumato;

non c'è uno spettacolo decente

nell'intero Stato e ... gli venga un accidente!

il ghiaccio del drink, s'è già squagliato.

M'alzo, m'infilo le calze e le mutande

prima si renda conto prendo il largo

attraverso senza scarpe l'altre stanze.

Fortuna che il conto della suite

l'aveva già pagato, col contante.

La smania & dolce voglia

Quando m'assale

la smania & dolce voglia

di stringerti a me e di toccarti

s'asciuga la bocca, la lingua

e per baciarti

devo umettar le labbra

coi tuoi baci.

Sai quando lo voglio

dal quel respiro forte

dalle pupille che si fanno braci;

stai lì, sorridi divertita

e dicendo assai di più, taci.

Passi le dita sulla pelle nuda

quasi esibissi la migliore seta

ammicchi, di sottecchi lanci occhiate

al sesso, come carezze d'amor sempre fugaci;

non sollecitano, dicono dolcemente

perché mai parlare (?) :

aspetto...è sempre così che tu mi piaci.

Vecchia cara inquietudine

Se non c'è nulla

oltre quella porta

come credo

a che sarà valso

vivere sempre

con tanto scoramento.

Meglio sarebbe stato

godersi tutto il di qua che c'era

senza ritegno

soddisfacendo sensi, cuore, ingegno

pascere l'anima di poesia

ché non aspetta altrove

nessun regno.

Tutti i perchè di cui non sai

Nel continuo stupore

d'essere ancora qui

con un mare di sogni da realizzare

mi disillude solo il tempo

                         ché non vuol passare

                           ché non vuol lasciarmi andare

                             ché l'amore non mi da più alla testa

                               ché son troppe le notti dei perché

                                ché sono stanco di vegliare

                                  ché non ho più la stessa voglia di aspettare.

Colei che sempre aspetta

Forse capiterà

ci tocchi d'andar via

da soli

ma è così che siam venuti

bene accolti di sicuro

ma spaventati a morte

da colei che sempre aspetta

si ritorni.

Memorie di campagna

Sapessi quante volte a sera

quando ancora rare lucciole

rendono fatato il grano

t'assale lenta dolce nostalgia

d'un paesaggio fattosi lontano

ricco di suoni e odori di nostrano.

Incontri maledetti

Erano punti di domanda

quelli che avevi negli occhi lustri

ed io non ho risposto

che un sommesso, incerto ma...

Tu, tirando su per le cosce

quel pizzo ecrù:

...allora perché è stato tanto bello?

I nostri son momenti lunghi

quasi eterni

che ogni volta

s'interrompono d'inferno.

Sempre solo da solo

È l'esser così solo

che rende bellissima la solitudine.

Sentire la mancanza

e la voglia di tutti

affina i sensi, lava l'anima

da necessari compromessi di facciata

e fa volar libero d'esser come sei

incurante di come ti vorrebbero

quelli che dicono di amarti.

Un bel niente

Quando un bel niente t'avvolge

in tessuto di lino come pelle d'uovo

puoi andare con la mente dove vuoi

sui prati sempre verdi dell'infanzia

sulle pietrose accidentate rive puberali

tra i rovi delle scelte esistenziali o

immaginare il resto del cammino

fino all'ultima porta lì davanti.

Allungare la mano verso la maniglia

aspettare il coraggio per aprirla

per timore di veder oltre la soglia

probabile o improbabile meraviglia.

Gli indifferenti

M'è sempre piaciuto pensare che il Papa Cattolico avesse carisma sufficiente, in quanto capo della chiesa che conta più fedeli sul pianeta, per impedire o fermare un conflitto tra uomini. Ma, nella storia, gran sacerdoti, papi, pope, rabbini e loro religioni non hanno mai fermato una guerra, spesso le hanno fatte scatenare e le scatenano, nel migliore dei casi vedute e vedono scorrere dai colonnati dei loro templi. Un semplice uomo, fermamente convinto della filosofia della “non violenza”, impedì una rivoluzione anticolonialistica porgendo, lui sì, mille guance agli schiaffi degli oppressori del suo popolo (Mahatma Gandhi) e non era un religioso.

Questo Papa, Francesco, si sta “sporcando” le mani con la miseria, con la diversità, con l'altruismo, cercando di riallacciare il senso dell'antica parola e la vita moderna che l'ha dimenticata. Senza codazzi di porporati o duchi è andato a lavare i piedi dei migranti, a celebrare la morte di quelli scomparsi nel tentativo.

Ci ha chiamato indifferenti che per un cristiano è peccato esiziale, più che matricida, la negazione stessa dell'assunto contenuto nel Vangelo. E i destinatari di quella parola, che la praticano, plaudono alla sferzata, annuiscono e, credo, pensino già che anche questo passerà.

E le puntualizzazioni, da parte degli atei devoti, quelli che portano il santino nel portafogli, che hanno una foto del Papa in salotto o nello studio, che si sono sbracciati nella “difesa della intangibilità della vita”, della famiglia tradizionale, nella denuncia della deriva morale, che non sono praticanti ma fedelissimi al culto che è commedia, mera pratica labiale, hanno già detto che gli interessi dello Stato (credo intendano il nostro), sono altri e diversi dalla carità cristiana.

Come una camicia a fiori

Quando smetterai

d'indossare la tua tenerezza

come fosse un capo d'intimo firmato

ma la poeterai facile, mostrandola

come una camicia a fiori brasiliana

sentirai d'essere pronto

per quel cammino via lontano

e sarai libero dal pensare

non sia mai l'ora giusta per volare.

Il profumo del pane

Sulla scia d'un odore

che attraversa il mare

s'imbarcano ciechi

e non sanno nuotare.

Dev'esserci un posto

dove approdare facilmente

senza farsi contare tutti i denti

dove portare i bisogni da sfamare

senza raccontare tristi precedenti.

Sembrano aver un mito da realizzare

un modo nuovo di vivere da imparare

via da quel posto di rovi che abitavano

non sia un recinto che presto disincanta

o solo vana libertà di asciugare un pianto.

Gli occhi - haiku / Si poserà la polvere

*

timidamente

gli occhi affondano mesti

nelle lacrime

*

Si poserà la polvere

di questo passato consumato

a coprire un canto inascoltato.

Sarà cielo pulito l'orizzonte

con poche cose che non ho scordato

andrò cercandomi dove non son stato.

L'uccise a cuore caldo

- Tre pacchetti di Camel, prego e...

- Lei dice, voi dite, che succede ogni nove mesi, il ventottesimo giorno, vero?

- Senza meno, sempre e non lo vede chi non lo può vedere.

Risposta enigmatica, specialmente proferita con tanta determinazione.

Poteva essere una psicosi, quella del periodo, così inevitabilmente legato a quello della gravidanza/fertilità umana ma quelli che ne parlavano, lo confermavano.

Si appostò nel luogo indicato come più idoneo, conquistato per tempo, con un'attrezzatura di tutto rispetto: vari enormi obbiettivi a infrarossi, esposimetri e altro. La luna era all'ultimo quarto, il masso che emergeva dall'acqua del lago, luccicava; intorno un silenzio inquietante. Teneva l'occhio fisso sull'obbiettivo, riposandolo brevemente di tanto in tanto. L'acqua fu smossa: uno sciabordio leggerissimo, come solcata dalla pinna di un pesce o dal nuoto di un uccello acquatico. Puntò la macchina, dette un occhiata, e...click click click su una figurina femminile, capelli lunghissimi bagnati appiccicati al corpo. Si solleva e va a sedersi sul masso, guardando verso il largo. L'acqua gocciolando dal corpo tintinna, accompagna un nuovo sciabordio che attira l'attenzione del fotografo. Una figura maschile si erge dal pelo dell'acqua e senz'altro va ad accomodarsi sul masso accanto alla fanciulla. Si abbracciano, lei apre le braccia, le cosce e lui la copre col suo corpo. Non un suono, un sussurro, si avvinghiano, si prendono. All'improvviso uno sciabordio potente, come uno scroscio. Qualcosa di pesante, come un grosso animale, doveva galoppare nell'acqua bassa verso il masso, dalla riva. Invece una figura umana, enorme, che brandisce un forcone, corre decisamente verso i due abbracciati. Il giovane si ritrae e sparisce tra i flutti, lei abbandonata, rimane immobile, subisce l'attacco. Il tridente si pianta in mezzo al petto, senza spargere sangue. Non un lamento, un gemito e...tutto scompare.

E' la storia di Berenice, il paggio Lieto e suo marito Lupo Guelfo, nel lago della Duchessa.

E neppure un fotogramma impressionato.

Andata altrove sposa

Ho trovato mille scuse

per far quel che volevo

di belle ne ho rinchiuse

le altre le perdevo.

Soltanto una cosa

è stata davvero buona

presi tra tante una bella rosa

la gettai ai piedi di lei

che se ne andava sposa.

Un pianto ormai senza ragione

Quando un giorno spiumato

si appollaia mesto sulla sera

a rassettare il senso delle ore passate

s'insinua lenta una malinconia

che stringe il petto

quasi volesse frenare

i residui battiti del cuore.

Preme le palpebre sulle ciglia

ad impedire tracimar di lacrime

quelle di un vecchio pianto

oramai senza ragione.

Chi dipinge Primavera

Apparecchia d'intorno la natura

quasi un disegno, come una regia

a farci il conto non trovi la misura

un servizio regale di argenteria.

Come il tulle fa gentil la sposa

la mignola infiora rami dell'olivo

sui tanti frutti la speranza posa

tutto il creato s'è rifatto vivo.

Il papavero ha un colore bello

i petali ali di farfalle rosse

sbuca dal verde su quel gambo snello.

S'affaccia tra le messi e nelle fosse

ondeggia sfida il viola ad esser bello

così il quadro intero prese le mosse.

Una speranza impossibile

Oh poter essere

riempiti di passione

ancora

quando la spinta

che t'ha condotto qui

sta consumandosi

senza combinare nulla

nulla che somigli ad

un valore.

Avere un'altra occasione

per essere diverso, migliore

poter mostrarne la passione.

Ma aleggia questo grido

nel deserto

dove nessuno può ascoltare

questa fantastica preghiera

si resterà come sempre soli

e la speranza impossibile

come una chimera.

Libero dal collare

Quando la fine verrà

a togliermi questo collare

e potrò correre libero

nei pascoli del cielo

spero si avveri la speranza

di trovare credibile la pace

chimera sempre compagna

da quando per destino

ho preso a scalar

la mia montagna.

Cani da pagliaio

I cani da pagliaio

sempre hanno un padrone

abbaiano al poveraccio

e allo straccione

ma sanno o l'hanno intuito

chi in palandrana fine

viene nell'aia

è ospite distinto assai gradito.

Costui masticherà solo baiocchi

ch'è il piatto più gradito

sottovoce ed a quattr'occhi

per sempre, all'infinito

cercando di trovare

fingendosi perbene

qualcuno o cosa possano fregare.

Il randagio che libero latri

ammiccando a qualche tresca

viene taciuto con grande solerzia

ché ti meravigli, ingenuo

il mondo è da sempre questa roba

nuota chi sa, chi non sa affoga.

Eolica

Hanno crocefisso il vento

su in collina

con quelle pale enormi

a braccia aperte.

Rompono voli

disperdono gli stormi

svettano torri lucenti

tra il verde cupo delle fronde.

L'ilva non salva

Hanno piantato croci

dov'erano vigne e ulivi

su quel terreno grande

vista mare.

Ci han messo mano in tanti

gente insigne ritenuta ammodo

che c'ha piantato alberi d'acciaio

una selva di camini giganteschi

che mandano vapori roventi fino al cielo

per condurci gente a lavorare.

Da lì si spargono miasmi

su ogni cosa

i fumi le polveri rosse

vanno dalle finestre dai balconi

a consumare i fiati

dentro casa.

Bagnare le zolle di sudore

era cosa dura, ogni speranza

alla stagione appesa, poi

col giorno fatto più breve

la mercede si fece sicura

prese a scorrere una vita

più facile e agghindata:

qualcuno poi s'accorge

che non dura.

Campanili minareti guglie

Alle volte

fa giorno troppo presto.

Costruisco

campanili, minareti, guglie

che svettano nel cielo

sopra cattedrali di marmo

e materiali preziosi luccicanti.

Appena mi sveglio

svaniscono.

Tutto il moderno che c'è

Tra erbacce e ortiche fuori mano

lungo il muro in pietra grezza

d'una vetusta casa del contado

un vecchio aratro col vomere a pala

fuori uso da tempo, abbandonato

era quasi il teste di quanta fatica vera

c'era una volta in quella vita austera.

Il ferro arrugginito, la stegola imporrita

che incuriosiva i più tanto era alieno

obsoleto e oramai solo ingombrante

aspettava uno straccivendolo ambulante.

Qualcuno di memoria lunga lo vide e

ora, ripulito e illuminato, è insegna

d'un tipico molto rinomato ristorante.

Le mia canzone...in foglie

Leggo sempre più di rado la poesia

solo qualcuna che mi si conficca

né amo, eziandìo, quelle che scrivo

talché non so mai dire, perché lo faccia.

Sarà per via che come l'albero vecchio

ancor armato dai tanti torti rami

abbisogna per campare del fogliame

che del bisogno d'ossigeno lo sfami

per me sono i versi pane per la mente

cibano, dissetano, l'anima soddisfano

seppure saranno parole scritte nel vento

m'alleviano del peso sempre dentro

d'essere qui piuttosto inutilmente.

Un ciclo languido, passano d'anno in anno

assolvendo così la lor funzione

rendere i giorni meno tristi, senza danno.

Le scordo ingiallire, ormai senza emozione

ad altri forse diranno, qualche mia canzone.

Temporale d'un'acerba estate

Da dense nubi cupe

che si sono fatte cappa

scaglia con fragore

lancinanti lampi, il cielo

tra rochi commenti di livore.

Lo scroscio irrompe

come una tristezza forte, di rabbia

s'accostano d'istinto gli uomini

così come le bestie

nella stessa gabbia.

Scende una pioggia fitta

giù dai coppi in gronda

rumoreggia a cascata nella latta

scorre nel fosso va e affonda.

D'improvviso un frusciar dei rami

uno scuotere violento delle foglie

una folata di vento a piene mani

la volta in un momento, spazza

è chiaro di nuovo e ancora

il luccichio d'intorno pare guazza.

Abbracciati...

Non mi basta più

rapirti con gli occhi

più non mi basta

un rapido bacio

non solo una carezza furtiva

un contatto in fretta rubato.

Voglio ancora il calore del corpo

che per un momento m'hai dato

un lampo di passione più viva

quel complice anelito cercato.

Che sarà vivere

Non c'è merito

ad avere sogni, nella vita

sono misteri come

nascere, crescere, diventare

in un disegno

che non t'hanno detto.

Nel frattempo, aspettare

che le stelle si allineino

nel tuo universo

disegnando qualcosa

che riconoscerai.

Allora ammazzami, se non m'ami più

Lo dicevo per provocazione

sperando d'intenerirlo, il deficiente

quella era più un'imprecazione

invece l'ha fatto davvero, tra la gente.

Sì, ho sbagliato a prenderlo sul fatto

erano a casa di lei, con che diritto

ho scavalcato il balcone di soppiatto

e l'ho trovato nudo, così era fritto.

N'è uscita una caciara che non dico

tutta la gente fuor dal caseggiato

menava come un pazzo indemoniato

hai voglia far vedere che io non litigo.

“Vattene che non t'amo” mi urlava in faccia

ed io a lui “ Non ci credo, torna a casa, ora”

“Non mi piaci più, sei pure 'na donnaccia”

“Non m'importa, lo so, tu m'ami ancora”.

Forse non era vero. È vero sol che l'amo

ma non serve oramai, ho perso tutto

più è rovescia la vita più la vogliamo

triste il mio bambino ch'è già in lutto.

La lunga attesa

Mi sveglio d'un balzo

spaurito d'essere

all'improvviso

totalmente sordo

perché non mi sento.

Dove le parole dolci

al sapor di labbra

dove le carezze

di piume morbide al mattino

dove il calore

d'un corpo glabro profumato.

Non sento

brancolo con le mani nel buio

delle mie notti solitarie

cercando lì accanto

una presenza semplice

il cui respiro calmo

vinca l'oscurità di questa notte

ch'è sempre più un'attesa

interminabilmente lunga.

Sola_mente

Strugge il moccolo

e la fiammella gialla affoga

nella cera liquefatta:

disegna nuvole lattiginose

sul vecchio tavolo scuro.

Da fuori, la sera

t'appende brividi

alle spalle curve, ai fianchi

e, i pensieri, si perdono

negli ocelli fissi d'olio

della minestra fredda

che hai davanti.

Un nodo mai sciolto

Mi sciolsi da suo stretto abbraccio

quando cavalli bizzosi nella mente

presero a corrermi dentro insistenti

per praterie e aride distese d'orizzonte

su campi roridi luccicanti di rugiada

ma sempre sentii, seppur leggera

la sua mano al morso ben appesa

domare i più esaltanti slanci di quell'era.

Forse fu quello a frenare il mio ardire

o fu la mia timida indole irrisolta

a spaurirmi di fronte alla chimera

che m'induceva sempre alla rivolta

a struggermi nel dubbio da mattina a sera.

Ancor senza certezze passo i giorni

quell'abbraccio ha più il calor del sogno

ora cerco di quei momenti fare ingegno.

Epitaffio sconcio

Sono tra femmine cosce
e all'apice dei seni
intorno e in mezzo ai glutei
i fiori carnali che vorrei
per addobbarmi il feretro
quando verrà il momento.
Non c'è niente al mondo
che sia più eccitante ricordare
di quei ritagli di vita
che m'han saputo dare.
E se par cosa folle impudica
desiderar tal veste guscio o lorica
che importi poco o molto
vorrei si sapesse e dica
amò tanto le donne
anima mente e corpo
raggiungendole dov'erano
passando per la fi_ca.

Panorami

L'umida notte fa nascere

coltri d'ovatta candida

in mezzo alle colline.

Il sole ch'è goloso

della fresca rugiada la mattina

di caldi raggi la confonde

facendola salire a sé.

Si fa più chiaro l'orizzonte

ne lascia parte che si posa

da far brillante l'erba

e gocciolar le fronde.

Passar giorni

Distrattamente ascolto

il passare dei giorni
che silenziosi scorticano
i desideri e i sogni
accarezzati un tempo.
Non fanno più eco
quelli già trascorsi
quelli di ieri sbiadiscono
nel cuore e nella mente.
S'attarda solo la voglia
che il sole si prenda
di nuovo la sua sera
e la tenera notte t'avvolga
in un'ultima imperdibile chimera.

Sempre più s'allontana, forse

A centonove anni, vedrò Pietro

quello San, gli altri sono alieni.

Mi dirà: “T'aspettavo prima

che t'eri messo in testa di venire.”

Sai, gli rispondo, quelli m'han trattenuto

che oggigiorno non c'è vera scadenza

ci sono mezzi per rimandare il tutto

conviene ai più, nessuno si lamenta

e i parenti procrastinano il lutto.

“Sei stato superbo, avevi da lasciar fare

perché tutto secondo natura era fissato

non è stata meglio vita, soltanto rimandare.”

M'hanno convinto, ch'è limite non vero

se hai raggiunto una buona pensione

la tua casa è comoda accogliente

oramai dice così tutta la gente.

Durare di più e ad ogni costo pare

con farmaci ad oc intimar di vivere

via la sofferenza e del meglio profittare

fin d'un possibile desiderio erotico sognare

e soddisfarlo un supplizio da pagare.

Certo che lo vedevo, tutto intorno

tanti davvero, vivi, tutti quanti

con gambe trascinate, braccia cadenti

sguardi inebetiti, bocche sbavanti

insufflati di cose chimiche, eccitanti

per mano o spinti da tipi strani, non parenti.

“La morte come la vita è sempre sacra

a nessuno è lecito porvene rimedio

quando viene il tuo tempo, senza assedio

abbandonati e non chiamare la salvezza

che se l'hai guadagnata, ella ti viene.”

Ma “Io voglio sapere, non credere...”

e accettai nella speranza di scoprire

se la vita è quell'assurdo che m'appare

col tutto e nulla da dover sopportare

o c'era qualcosa ancora da aspettare.

Ma è ben vero, Tu hai ragione

ho avuto un corpo estraneo appariscente

senza una risposta, in ver, soddisfacente.

Eburnea

S'illumina la sua pelle, con poca luce

come l'alabastro pare opalescente

percorsa di bluette in segni minimi

in posti reconditi erotici, dolcemente.

Ha gli anni d'una venere sempiterna

dagli occhi azzurri sgorga una luce

morbida flebile ma calda, di lanterna

porge un sorriso mesto che m'induce

a giacermi secolei, ch'è in controluce.

Le dita, le labbra prendono ragione

come su un'arpa scivolano voluttuose

le mie incrociano le sue, è pura libagione

se ci fu istintivo pudore, ciascun l'ascose.

Tutto ti prende e ti dà, non chiede sconti

scioglie i capelli e la forza che ha nei lombi

ci puoi godere cento albe e lor tramonti

brulica l'epidermide, è un volo di colombi.

Esser pago

Vorrei perdere me

prima di perderti

ora che di nuovo vivo

dacché posso averti.

Anche fosse solo un sogno

non vorrò svegliarmi;

venderò tutta la realtà

per questa illusione

d'esser pago

tra le tue braccia.

Improbabile erastés

Vivo giorni in cui il fuoco ardente

d'un epico erastés mi prende

e mi appresto alla mia amata

con la vivezza ch'ebbi in altri tempi.

Cosicché mi sorride compiaciuta

io la prendo e gaio amor ci unisce

spengo dentro lei tutto il tormento

di essere ancora qui, senza scampo.

Il vento dell'essere

Il vento va, senza curarsi

delle fronde squassate

coriandoli vegetali alla rinfusa

né delle canne prone

saggiamente sommesse

il tempo necessario alla tempesta

che indugia, ma deve pur passare.

Ma i miei mulini a vento

restano fermi là nel deserto

della mia coscienza sopita.

Attendono aliti che forse mai verranno

perché la realtà mi è contraria

mi necessità vitale l'illusione

d'un mondo ideale possibile.

L'accattone a piè del muro

Il suo posto era lì, da anni, a piè del muro
di quel palazzo più là della sua chiesa
in ogni stagione col paltò, d'equivoco blu scuro
sul tragitto delle donne che avevano la spesa.

L'espressione triste degli occhi ti colpiva
il bulbo arrossato, venato, di gente ch'era aliena
pareva avesse pianto ma nessuno lo chiedeva
noi siamo abituati, per storia, ad aver pena.

Verrebbe da dire di fare miglior uso
dei sentimenti che c'albergano con lena
gelosi, egoistici li teniamo lì nel chiuso
lasciando che il dolor ci sfiori appena.

M'han detto che da giorni più non c'era
poi una pia donna ce lo raccontava
che sabato, prima della messa della sera
qualcuno si era accorto che piangeva.

Disteso a terra, come sempre, se ne stava
il braccio aperto, la mano a questuare
vuol centrare il palmo, chi un soldo gli buttava
senza interrompere il verbo e camminare.

A vedere quelle monete sparse sulla mano
quegli occhi vitrei che guardavano lontano
chiesero ad un passante con un bel pastrano
“Veda Dottore, è rigido, non le pare strano?”

A dita unite gli tastò la gola e con sconforto
scosse la testa, mentre spiegava all'altro cellulare
chiese d'intorno a tutti, nessuno volle parlare
e disse serio, “Nessun lo tocchi, oramai è morto”.

Pensieri dall'ombra

Strappo ogni pensiero dall'anima

come la luce il Merisi fa dall'ombra

scavando nel buio del tempo passato

il pozzo segreto per non ricordare.

E quando chiaro alla luce appare

sembra un sogno etereo trasparente

non fa più il male che faceva allora

si spande lentamente qui nel giorno

dove l'occhio è ormai da tanto prosciugato

vedo i contorni nella mente sfumare

posso guardarlo sereno, finalmente.

Il buio che m'aspetta

Vengono certe sere, stanche

piene di mancanze

come vecchie finestre senza lastre

da dove entra un vento freddo e forte

come una voglia rabbiosa d'esser triste.

Cerchi nei cassetti dei ricordi

se mai ci fosse rimasta una presenza

chiamarla, dirle solo - come stai

belli quei tempi che con te passai.

Ha gli occhi vuoti, lì piantati in viso

un colore smorto, d'acquarello

si volta, parla d'altro all'improvviso

frangono frasi morte col pestello.

Quest'altra, era tanto bello allora

con lei presi a volar nei sogni ed ero bravo

poi ci portai chiunque conoscevo

un giorno, un mese o solo qualche ora

pareva non essere importante

era la vita ch'era appassionante.

Sorride, mentre aspira dalla sigaretta

lascia che parli a lungo, un soliloquio

forse non ascolta neppure, ha già fretta

tira la tenda, spegne la luce, fa buio

anche da me, tanto m'aspetta.

La Storia è rivolta

La Storia, quando

a tanti o pochi convenga

stratifica nel tempo, si fa pietra

rigida e dura, oppressiva volta

contro la quale sorgeranno ingegni

a stimolar pensieri d'una svolta.

Non saranno ne furono giammai

soltanto questi frutti d'intelletto

a liberar dal giogo e patimenti

robusta, decisa mano, ogni volta

serva prenda governo

così che la rivolta.

Come di notte la rugiada

Delicatamente, ogni sera

vorrei spogliarti

come la brezza spoglia dei petali

i rami del ciliegio a primavera.

E il tuo corpo nudo, liscio come giada

ricoprire con carezze della bocca

come fa di notte la rugiada.

Linee lunghe e brevi della mano

Dice si abbia, nelle linee lunghe o brevi della mano

le tracce figlie dell'essere quello che sarai
uniche, o quasi, incisioni permanenti dal principio
che si riempiranno di quello che per esistere farai.
Pare sia scritto tutto della vita, ma non lo credo
la fortuna, la ricchezza e l'amore che non sai
le strade lunghe dure lì davanti come corredo
ma che con buona lena, da probo affronterai.
Vocaboli obsoleti come le voci dei tarocchi
che l'astruso legge alla festa del raccolto
favole agghindate, belle se l'annata è buona
ogni bene t'aspetti, ogni augurio è bene accolto
e l'animo in pace, non schiavo di Mammona.
Eppure c'è dell'altro che nessuno dice
ma che verrà lo stesso senza alcun invito
turbe dell'anima, tempesta, che non si predice
che matura lenta o vien di primo acchito.
E scopri com'è sempre fragile speranza
che tutto s'acconci alla meglio esistenza
spesso è tutto racchiuso in una stanza
poche cose piantate nel cuore dall'adolescenza
e il tempo, ignaro di noi, le lascia bruciare
perché non può sapere, perché non ha clemenza.

Almeno fosse un cerchio, un girotondo

Alla fine del giro della vita

nell'ora che ebbero anche loro

vorrei ritrovarli come fossero vivi

al tempo che fu di loro migliore

nello splendore pubere della gioia

come so soltanto dalle fotografie

quando fantasticavano d'inventare

quella che sarebbe stata la mia storia.

Per parlarne, di come è andata davvero

come e quando quello che mi dettero

lo misi a frutto e quanto m'è costato.

Dirgli di quanto è stato tutto vero

quanto duro per quella via camminare

che onestamente m'avevano avvisato.

Che ho dubitato, spesso deviato

costruito e distrutto, un poco raccattato

chiedergli perdono, che non era parodia

ch'io credessi, spesso, d'essere inadatto

per un difetto di marchio, di casato e

non responsabilità soltanto mia.

Trovare insieme a loro la pace dell'addio

farmi prendere per mano come allora

riunendoci nella serenità che da l'oblio

di quanto fu, è stato, sarà ancora.

Quello che basta

Alle volte basta una certa Lei

per riempire le notti e i giorni

una estrosa, bizzosa, irrequieta

e sommessa, materna, generosa

e sensuale, esigente, meretrice.

Ai suoi piedi accendere candele profumate

addosso spargerle petali di giardino

carezzarle con le dita le labbra vellutate

appena posa il libro di poesie

che ha soavemente declamate.

Quando sfioro lieve

Quando sfioro lieve il tuo piacere

e m'attardo con la bocca sulla gola

sento il tuo bacino sistemarsi

le cosce aprirsi come petali carnosi

allo spuntar del sole con l'aurora.

È lo stesso messaggio che t'accoglie

i sensi di entrambi prendono governo

il corpo sulla psiche il sopravvento

l'ansimo nuove ritmico lo sterno

il pensiero vola verso il godimento.

Chissà dove hanno messo il paradiso

Chi di voi ha visto un paradiso
avrà certo notato che non c'ero
è dall'infanzia che ne cerco il viso
qualcosa altrove e senza cimitero.

Ognuno racconta sempre il suo

con le cose precise a proprio gusto
pare un girovagare il bello e innocuo
ma sempre c'è d'amaro un retrogusto.

Non può esser qui e ora il dio assiso
che fa felici tutti alla richiesta
oppure siamo ingenui, bugiardi d'improvviso
incapaci d'uscire fuori di foresta.

E' una speranza avita esser felici
si nasce con fatica ed imprevisti
tutti di bella voglia fanno auspici
ma non avrai nulla se non t'accanisti.

È quel confine che distingui appena
che separa il buono dal cattivo
può dividere il sogno dalla realtà
superarlo avrà conseguenze sin da vivo
vivere questa o aspettar l'ultraterrena.

Un'emozione ancora

Ho ricordi di momenti antichi

quando volevo strappare

ad ogni cosa le radici.

Scordare, per non sentire niente

stendermi sul tappeto della vita

aspettare il limite, consapevolmente

credendo mi fosse già sfuggita.

Poi accade, lentamente

che una voce, uno sguardo

prendono governo della mente

ed ogni pensiero presto si fa dardo

c'è un vento fresco, nuovo, prevalente.

Un profumo noto, d'altra stagione

dapprima non lo credi

lo tieni a distanza per fartene ragione

finché lasci che i palpiti diventino aedi

apri le braccia ed è, nuova emozione.

Quando...

Quando si chiudono gli occhi

e i palpiti rimbombano

dal petto che si fa conchiglia

si dissolve in un fremito carnale

ogni remora. Si sciogliono

i lacci della mente, dissoluti pensieri

tracciano percorsi oltre i sudati corpi

oltre ogni libidine, oltre le stelle.

Se quello muove il sole...

Ridete, ridete pure

di questa emozione che dà tormento
questa passione antica, questo sentimento
che prende sin nell'ora del tramonto.
Ridete, ridete pure
della lacrima che pencola sul ciglio
perché trema prima di scendere sul viso
schiva di mostrare dolcezza all'improvviso.
Ridete, ridete pure
di questo nuovo cielo spalancato
dove nessuno ti chiederà quando sei nato
solo t'abbraccia se della vita innamorato.

Pochi momenti irripetibili

Recita ancora quei versi

che le mie labbra salgono le caviglie

che la tua voce libera nel mio cuore

mille e mille meraviglie.

E ci libriamo oltre l'alcova

dentro nuvole di pensieri e parole

nella natura e nella bellezza

e non si consuma e non si misura

nonostante l'ubriacatura di felicità

di pochi momenti, forse, irripetibili.

Come spirale

Vivo avvolto come la spirale

d'un orologio a molla

ignaro della durata della carica

faccio ticchettare lento il cuore

per mai fermare il passo, oppur si muore.

Ma rotolerà insieme alla mente

quando le sfere avran fatto tutto il giro

e forse s'arresterà senza dolore.

Ho rimbombi lunghi di silenzio

pare una musica ch'è stipata dentro

alita la montagna di pensieri

in movimento tra sfilacciate di nuvole

intrise di rugiada d'incerta primavera

bagnano i fianchi di ricordi amari

dove la malinconia lesta s'abbevera.

"quando se non ora"

Quando suoneremo le nostre campane

quando prenderemo governo di noi stessi

cosa gira nelle nostre teste che siam senza parole

che il principe non ha ragione ne misura

e noi tutti come mutilati della verità

senza fantasia come tanti infelici

non riconosciamo più la vergogna

come non avessimo più capacità giudizio.