Andata altrove sposa

Ho trovato mille scuse

per far quel che volevo

di belle ne ho rinchiuse

le altre le perdevo.

Soltanto una cosa

è stata davvero buona

presi tra tante una bella rosa

la gettai ai piedi di lei

che se ne andava sposa.

Un pianto ormai senza ragione

Quando un giorno spiumato

si appollaia mesto sulla sera

a rassettare il senso delle ore passate

s'insinua lenta una malinconia

che stringe il petto

quasi volesse frenare

i residui battiti del cuore.

Preme le palpebre sulle ciglia

ad impedire tracimar di lacrime

quelle di un vecchio pianto

oramai senza ragione.

Chi dipinge Primavera

Apparecchia d'intorno la natura

quasi un disegno, come una regia

a farci il conto non trovi la misura

un servizio regale di argenteria.

Come il tulle fa gentil la sposa

la mignola infiora rami dell'olivo

sui tanti frutti la speranza posa

tutto il creato s'è rifatto vivo.

Il papavero ha un colore bello

i petali ali di farfalle rosse

sbuca dal verde su quel gambo snello.

S'affaccia tra le messi e nelle fosse

ondeggia sfida il viola ad esser bello

così il quadro intero prese le mosse.

Una speranza impossibile

Oh poter essere

riempiti di passione

ancora

quando la spinta

che t'ha condotto qui

sta consumandosi

senza combinare nulla

nulla che somigli ad

un valore.

Avere un'altra occasione

per essere diverso, migliore

poter mostrarne la passione.

Ma aleggia questo grido

nel deserto

dove nessuno può ascoltare

questa fantastica preghiera

si resterà come sempre soli

e la speranza impossibile

come una chimera.

Libero dal collare

Quando la fine verrà

a togliermi questo collare

e potrò correre libero

nei pascoli del cielo

spero si avveri la speranza

di trovare credibile la pace

chimera sempre compagna

da quando per destino

ho preso a scalar

la mia montagna.

Cani da pagliaio

I cani da pagliaio

sempre hanno un padrone

abbaiano al poveraccio

e allo straccione

ma sanno o l'hanno intuito

chi in palandrana fine

viene nell'aia

è ospite distinto assai gradito.

Costui masticherà solo baiocchi

ch'è il piatto più gradito

sottovoce ed a quattr'occhi

per sempre, all'infinito

cercando di trovare

fingendosi perbene

qualcuno o cosa possano fregare.

Il randagio che libero latri

ammiccando a qualche tresca

viene taciuto con grande solerzia

ché ti meravigli, ingenuo

il mondo è da sempre questa roba

nuota chi sa, chi non sa affoga.

Eolica

Hanno crocefisso il vento

su in collina

con quelle pale enormi

a braccia aperte.

Rompono voli

disperdono gli stormi

svettano torri lucenti

tra il verde cupo delle fronde.

L'ilva non salva

Hanno piantato croci

dov'erano vigne e ulivi

su quel terreno grande

vista mare.

Ci han messo mano in tanti

gente insigne ritenuta ammodo

che c'ha piantato alberi d'acciaio

una selva di camini giganteschi

che mandano vapori roventi fino al cielo

per condurci gente a lavorare.

Da lì si spargono miasmi

su ogni cosa

i fumi le polveri rosse

vanno dalle finestre dai balconi

a consumare i fiati

dentro casa.

Bagnare le zolle di sudore

era cosa dura, ogni speranza

alla stagione appesa, poi

col giorno fatto più breve

la mercede si fece sicura

prese a scorrere una vita

più facile e agghindata:

qualcuno poi s'accorge

che non dura.

Campanili minareti guglie

Alle volte

fa giorno troppo presto.

Costruisco

campanili, minareti, guglie

che svettano nel cielo

sopra cattedrali di marmo

e materiali preziosi luccicanti.

Appena mi sveglio

svaniscono.

Tutto il moderno che c'è

Tra erbacce e ortiche fuori mano

lungo il muro in pietra grezza

d'una vetusta casa del contado

un vecchio aratro col vomere a pala

fuori uso da tempo, abbandonato

era quasi il teste di quanta fatica vera

c'era una volta in quella vita austera.

Il ferro arrugginito, la stegola imporrita

che incuriosiva i più tanto era alieno

obsoleto e oramai solo ingombrante

aspettava uno straccivendolo ambulante.

Qualcuno di memoria lunga lo vide e

ora, ripulito e illuminato, è insegna

d'un tipico molto rinomato ristorante.

Le mia canzone...in foglie

Leggo sempre più di rado la poesia

solo qualcuna che mi si conficca

né amo, eziandìo, quelle che scrivo

talché non so mai dire, perché lo faccia.

Sarà per via che come l'albero vecchio

ancor armato dai tanti torti rami

abbisogna per campare del fogliame

che del bisogno d'ossigeno lo sfami

per me sono i versi pane per la mente

cibano, dissetano, l'anima soddisfano

seppure saranno parole scritte nel vento

m'alleviano del peso sempre dentro

d'essere qui piuttosto inutilmente.

Un ciclo languido, passano d'anno in anno

assolvendo così la lor funzione

rendere i giorni meno tristi, senza danno.

Le scordo ingiallire, ormai senza emozione

ad altri forse diranno, qualche mia canzone.