Dell'ombra

Mi sono caricato l'ombra sulle spalle

cercando di percorrere strade lastricate

ma ho trovato viottoli, per lo più sconnessi

semplici tratturi del vivere contiguo

a quella vita che avrei voluto e

che non è mai stata.

Tuttavia bordure fiorite esibivano

una bellezza semplice, per molti arcana

ad allietare lo spirito di chi sapesse leggere

quanto è vasta la speme, seppur kafkiano il vivere.

Cercare & cercare

Non lo trovo in cielo, in terra, in nessun altro luogo.
C'è la paura ancestrale irrefrenabile del mistero dell'esistenza.
C'è il desiderio continuo, ansioso, infinito di esorcizzarla.
Per vivere.

Quando è sera

Da formica raccolgo

e porto nella tana della memoria

“pizzini” di pensieri, di parole

che, forse, mai rileggerò

o che nessuno lo vorrà mai fare.

Sono minime, intime emozioni

folate d'una brezza mia speciale

che senza freno sempre m'accarezza.

Un brusio di foglie nel vento

intorno a rami posatoio

in coro al chiacchiericcio dei passeri

quando è sera.

Il garrulo verso dei monelli in strada

che sfuggono ai berci

delle madri da troppe cose affannate.

Un coro sommesso di chiesa

che per lo più mi trova alieno

eppure mi tocca e m'addolcisce

come è dolce lo snocciolarsi

del rosario

quando è sera.

Viene di rado

S'asciuga appena

del bagno appena fatto

mentre leziosa s'avvicina al letto

tintinnano giocosi gli anelli alle caviglie

mentre si scosta un lembo del lenzuolo

così intravedo il fior delle mie voglie.

Madida s'arrende alle labbra, alle dita

lunga distesa sul blu del mio giaciglio

freme si muove s'accarezza il seno

guarda ride mi chiama in un bisbiglio

m'inebrio ancora del suo odore

e poi...la piglio.

Voglio essere felice

Non mi passa

questa voglia di essere felice

anche se da tanto

sopporto le nubi passare

rosse del fuoco dell'odio che

in qualche parte del mondo

toglie il fiato.

E ascolto attonito l'urlo

che il vento trascina

anche dalla porta accanto

di gente che al dolore

non può che opporre il pianto.

E vedo torri franare

bruni mattoni d'una storia antica

accatastarsi sul cemento

della pazzia del costruir morbosa

cibatasi di suolo cielo acqua

come se ce ne fosse sempre a iosa.

Parrebbe ci si rivolti contro il mondo

lui che è innocente e pasce tutti e tutto

scuote la crosta ha qualche eruzione

quasi un segnale del suo potere intonso.

Fanno patire le ferite imposte

dal fratello al fratello e alla natura

è cotanto uomo ad aver lorde le mani

ingordo rapace di bellezza pura

figlio della terra che lo ha amato

germano di ognuno che sulla stessa vive

pur egli, come noi, da donna nato.

Nell'animo avrà seppur debole una luce

che tanti sanno già alimentare

così spero si canti un coro

seppur come questo flebile e lontano

che lo raggiunga al cuore

prima che la tenebra cali il suo velo

e venga il tempo di non disperare.

Oltre

Stanno certi fiori solitari nella brughiera della vita che il vento impietoso scompiglia ma nulla può sui loro colori che al sole brillano impudichi.

commozione

aperto il cuore
entra voglia fi pianto
nella mia sera

W la mamma

rango divino

portatrice di vita

grava la mamma

Raccontino in bianco

Aspettami qui che torno, foglio bianco, che non sai aiutarmi. Ho mille cose da dire, raccontare, voglio buttartele in faccia che non ti potrai scansare e, se qualcuna scalfirà appena chi avrà la ventura di leggerle, non preoccuparti, devi soltanto far sì che si veda. Vestirai di un bel nero il tuo eterno bianco, come si conviene allo scritto vero, serio. Caratteri adeguati, studiati da esteti, predeterminati. Il senso lo darò io, che ne sai tu dei patimenti o delle gioie? Conosci i segni, solo segni, cosa dirai se io non li riempio di emozioni? Alcune volte con una goccia di pianto t'ho bagnato, per te non fu gran cosa, che ne sapevi di chi o cosa, l'aveva provocata? Il male è che non so, non posso gridare, altrimenti non starei qui a ticchettare su questa anonima tastiera: segni e simboli che neppure so tutti utilizzare. Vorrei tanto che allagasse la mente una bufera di lemmi, di aggettivi, di tutti quegli strumenti adatti a raccontare, tu certamente li hai visti passare ma, pare, non sia in grado di potermeli suggerire. E allora farò ricorso, come sempre, alla mia fantasia, che non è poca, ma sono carente nella scienza della scrittura, quella cosa che chiamano letteratura. Mi fu sempre ostica, per mia indolente natura, ero affascinato dalle nubi in corsa, dal vento che s'avventava sulle foglie, dai voli degli uccelli, degli insetti, dalla pioggia, come lavacro del male del mondo.

Oltre il bruciore delle lacrime

Presto mi sono sentito

un pezzo di pane fuori dalla madia

una squilla che dondola nel campanile

d'una chiesa di campagna, sconsacrata

e allibito, visto asciugarsi il sangue versato

mescolarsi al miele della pace e

tutto diventare altra fortuna, tra le cosce.

Ho immaginato, sognato di poter scrivere

di quella profondità liquida sempre pronta

a debordare dalle ciglia

pur avendo guardato, senza svoglia, i libri

come fossero pozzi pieni di voci

aliene, incomprensibili

impararvi nulla e prendere a spiare

attraverso fessure aperte nei grigi muri

dalle quali soffiava l'esistenza.

Ho rivestito la vita di tanti sogni

che appartenevano solo alla disillusione

pur se, alle volte, sembrava la speranza

di una auspicata desiderata metamorfosi;

e quel pane bagnarsi del sapore di una donna

da far nascere una storia per abbandonare la casa.

Ma non bastò stringersi nei vecchi o nuovi panni

per difendersi dal gelo della mancanza

erano tutte bianche le pagine future e

avrei voluto versare copioso l'inchiostro

perché dicessero di me che ci provavo

nonostante la pioggia battesse le lastre

scatenata dalle bocche cupe delle nubi

e non potei mai pescare un orizzonte accettabile

oltre il bruciore delle lacrime.

senryu

tutta la notte

tiene caldo, nel letto

il tuo sedere

io, la mia conchiglia

Col disegno in nuce, incognito

m'è cresciuta attorno un poco al giorno

corteccia di pensieri, desideri, speranze in grani

amalgamati dal collante sogno, forte

innervato nella mia polpa e sempre

in crescendo, come un gran bisogno.

Ora che il vespro della vita arriva

e il gelo trova crepe per entrare

solamente lei m'accoglie ognora
senza chiedere, senza domandare.
Ha un'anima sua, latente
nata e cresciuta con la mia presenza
in ogni angolo, suppellettile, pure
in quella sola parete della stanza
e, a ben vedere, dice di me
più di quanto saprei mai fare.
Me la sento calda addosso
quando la vivo, quando la penso
quando ho voglia di lei
ma preso d'altro me ne sto lontano.
Mi prende dolce, come lei sa fare
con la maniglia della porta
tal quale una mano amica
tirandomi a sé, per farmi entrare.