Oltre il bruciore delle lacrime

Presto mi sono sentito

un pezzo di pane fuori dalla madia

una squilla che dondola nel campanile

d'una chiesa di campagna, sconsacrata

e allibito, visto asciugarsi il sangue versato

mescolarsi al miele della pace e

tutto diventare altra fortuna, tra le cosce.

Ho immaginato, sognato di poter scrivere

di quella profondità liquida sempre pronta

a debordare dalle ciglia

pur avendo guardato, senza svoglia, i libri

come fossero pozzi pieni di voci

aliene, incomprensibili

impararvi nulla e prendere a spiare

attraverso fessure aperte nei grigi muri

dalle quali soffiava l'esistenza.

Ho rivestito la vita di tanti sogni

che appartenevano solo alla disillusione

pur se, alle volte, sembrava la speranza

di una auspicata desiderata metamorfosi;

e quel pane bagnarsi del sapore di una donna

da far nascere una storia per abbandonare la casa.

Ma non bastò stringersi nei vecchi o nuovi panni

per difendersi dal gelo della mancanza

erano tutte bianche le pagine future e

avrei voluto versare copioso l'inchiostro

perché dicessero di me che ci provavo

nonostante la pioggia battesse le lastre

scatenata dalle bocche cupe delle nubi

e non potei mai pescare un orizzonte accettabile

oltre il bruciore delle lacrime.