Mentre l'armonica di Bruce Springsteen
sbuccia la corteccia dei ricordi miei
come uno scalpitare ritmico di zoccoli
sui ciottoli d'una strada di periferia
dove finisce in solitudine la vita;
penso a quegli anacronistici bivacchi
attorno a falò di aggregazione
voglie d'una stralunata generazione
uscita imberbe da una guerra di ferite
che seppellì le vecchie
convinzioni
costruite per quelle aspettative.
Pareva fosse tutto da inventare
coi tanti nuovi esempi d'oltremare
scintillanti e grondanti di cert'oro
da imitare e, forse, adatti solo a
loro.
Ma abbiam preso a cantare quella lingua
che fino a ieri, fu, c'era nemica
a bere e masticare certe cose
che erano sin dall'infanzia proibite.
E, nonostante, ci siam vestiti a caso
portiamo braghe rotte a bell'apposta
colori da sballo da arricciare il naso
moda da vivere come fosse imposta.
Siam stati a balia così tanto
tempo
che abbiam scordato chi ci dette tanto
allora si diceva: con la pioggia, con
il vento
ci rifacciamo ad un sicuro santo.
