Viverci, in questo mare

Non è per barche fragili, il mare

meno che mai l'inverno

con tempeste di vento giorno e sera

e si gonfia, si scatena in onde

che sfidano, in forze, la scogliera.

Ed è tutta una vita, il mondo intero

difficile e vario, come il pensiero:

gorghi e bonacce, ugualmente infidi

e non saranno vele o vapori

che, soli, porteranno altrove;

man salda, pur tremante il cuore

fanno passar le colonne, come prove.

È per scafi robusti, di quercia

che li scalfisce appena il fulmine e

il gelo fa più dura la fibra, con l'età.

Ogni traversata lascia una scia

lo segnerà nel fondo più d'una raspa

che pialla asperità e nodi liscia

sperando abbia in sé quello che basta.

Ignoto mastro d'ascia sceglie il legno

per il battello che vuol costruire

e stringe le assi con del buon chiodame

sarà un vascello per quel cabotaggio

ma può la ventura, non star nel suo fasciame.

Al meglio, affronterà tutti i marosi

prendendoli di bolina, mai di prua

e farà i viaggi che capiteranno

scricchiolando quando sarà greve

solcandoli d'impeto quando è lieve

o starà all'ormeggio, all'ancora, senza affanno.

Se varato non c'è più al mondo che fare

naufragare o viverci, in questo mare.